Общество

Не стреляйте в шумных матерей : размышления к празднику

Последнее воскресенье ноября в России, с некоторых пор, празднуют « День матерей »

Вo всепоглощающей массе вселенского негатива, удачно оттеняемого застарелой усталостью и промозглой погодой, последнее воскресенье ноября, как луч света в мрачном царстве, перед решающим забегом - до самых праздников.

Последнее воскресенье ноября в России, с некоторых пор, празднуют « День матерей ». 

Ничего особенного, конечно, в этот день не происходит и никого, конечно, особо не чествуют (или чествуют, но не особо...). Но тем не менее, приятно лишний раз осознать, что и ты, вот уже скоро двадцать лет, как причастна к этой прекрасной и далеко не всегда идиллической категории и давно уже можешь похвастаться собственными эквивалентами всех известных в этой области прибауток и проблем.

Более того, ты уже в таком возрасте и при таком опыте самых разноплановых наблюдений, что ясно и спокойно сознаёшь : матери (а то и "матеря"...) по всей планете одинаковы, если поместить их в схожие условия и пустить их терпение на самотёк.

Oчень хорошо помню, как ещё в школьные годы, прочитав рассказ какой-то американской писательницы, я глубоко оценила её  бесшабашную самоиронию, но ни на минуту не задумалась, что описанное может быть реальной каждодневной рутиной в нормальной многодетной семье.

Рассказ назывался "Как правильно воспитывать своих детей" и содержал такие искромётные моменты, которые я до сих пор помню наизусть, хоть совершенно не в состоянии вытянуть имени автора из давно засоренных собственным опытом глубин воспоминаний. 

Вот, например, она, мать четверых мальчишек от младшего до среднего школьного возраста, спускается по лестнице « в стареньком халатике, бодрая и весёлая, после трёхчасового сна » (!), твёрдо решившая не реагировать ни на какие провокации и держащая марку, несмотря ни на что.

Oна, не пикнув, освобождает громко плачущего младшего, которого кто-то привязал солдатским ремнём к стулу, затирает что-то разлитое на столе, заметает что-то разбитое под столом; замывает что-то рассыпанное на подходах. 

Она, не вякнув, бодрая и весёлая, ищет и находит что-то никак не находимое и навеки потерявшееся, чем прекращает чей-то вой.

Она производит ещё некоторый ёмкий перечень не особенно приятных, но необходимых для всеобщей стабильности действий, и всё это - спокойно, с улыбкой, ни разу не сорвавшись на вполне обьяснимое раздражение.

И читая всё это, вы наполняетесь полу-завистливым восхищением : Боже мой, Ватсон, как?! На её месте, любая -ЛЮБАЯ!!!- давно бы уже оборалась и обшлёпалась ! Потому что есть предел терпению материнскому и человеческому, и предел этот хлипок и ненадёжен...

Tут она видит, как маленький Герберт размешивает свой апельсиновый сок в стакане старой расчёской, и вам становится приятно и тепло - чудес не бывает:

« В этот момент во мне что-то щёлкнуло и моё мелодичное, хоть и необработанное сопрано можно было слышать на Гавайских островах... »(с)

Эту фразу я запомнила наизусть, на всю жизнь, с 9 класса средней школы, когда прочитала судьбоносный рассказ и помыслить не могла, что сподоблюсь обойти эту героическую женщину по количеству детей и (совсем чуть-чуть!) по качеству выносливости...

Мне только казалось, в те далёкие годы, как и вообще всем без исключения людям, детей не имеющим, что уж я то, конечно же, никогда не буду так кричать, и уж мои то возможные отпрыски никогда не додумаются до подобного поведения. Уж будьте спокойны, не на тех напали!

Скажу только, что с тех пор я значительно и бесповоротно поумнела, почестнела и никогда не позволяю себе критиковать матерей со сорванными от напряжения струнами.

И вам не советую. Потому что жизнь непременно,  незамедлительно и безжалостно ткнёт вас носом в собственную оплошность - вo что-нибудь разлитое, разбитое, просыпанное и заляпанное, а также привязанное к стулу солдатским ремнём.

И ваше сопрано или контральто тоже удовлетворённо послушает редкая учёная публика, где-нибудь на земле Франца-Иосифа…

Один важный момент серьёзно успокаивает и обнадёживает : что касается матерей, кричат все !

Везде. Вне всяких различий стран, традиций и темпераментов. Кричат в Германии, во Франции, в Испании и в Швейцарии. За перечисленные страны я отвечаю : я лично слышала, как в них кричали сорвавшиеся с катушек матери (на всякий случай, уточню, что в этих странах сама я была молча и проездом).

Вообще, можно с уверенностью сказать, что кричит вся планета.

Я неоднократно наблюдала, как азартно кричат на своих детей, при случае, флегматичнейшие англичанки, очень воспитанные итальянки, крепчайшие духом и телом шведки (эти вообще, орут, почти, как русские),  добрейшие ирландки, мягчайшие чилийки, и мне даже довелось слышать,  как кричит на своего ребёнка одна тишайшая женщина из республики Коста-Рика...

Если кто-то ещё наивно или нарочно полагает, что есть на свете место, где нет нас, кричащих и неправильно воспитывающих, и что в этом самом месте кому-то  всё-таки лучше - бросьте !

Мы везде  и везде мы одинаковы.

Нет, я не хочу сказать, что бывают где-нибудь доселе не ведомые миру счастливые исключения. Но сама я не видела и врать не стану.

Та самая американка, много лет назад вдохновившая меня на подвиг многодетности своим "необработанным сопрано", писала об одной женщине, в Париже, спокойный голос которой она однажды услышала на тихой улице из открытого окна :

-« Мишель, дорогой, мамуле не нравится что ты своим велосипедом наезжаешь на пианино! »©

Американка хотела поставить памятник этой женщине, на личные средства, потому что : « будь это моё пианино и мой Мишель... »

И я её очень, очень хорошо понимаю! Я бы даже присоединилась и тоже не пожалела личных средств, потому что искренне считаю, что люди с уникальной выдержкой и терпением заслуживают общественного почёта, примера и постоянного напоминания. Тем более женщины, тем более матери.

Но я уже скоро 30 лет живу во Франции, а женщину эту так и не нашла…

Вам придётся поздравить нас всех завтра, такими, какие мы есть, под заслуженные аплодисменты, заглушающие вечный крик мaтеринского терпения, слетевшего с тормозов.

Лучше нас вы не найдёте, всё равно.